Os insetos de inverno

Estaria escrito: Dedico este livro a mosca que vou conseguir matar, a qualquer momento, enquanto escrevo. E às suas comadres, que por ventura tentarem vingança. É o máximo que posso fazer por ser o agente que as conduz nesse mundo cruel. E à Bukowski, que tanto me decepcionou.

Eu nunca sei quando é inverno. Eu vivo na Bruzundanga e aqui o clima bagunçado, é a metonímia do resto do país. Clima, Política, Educação, Urbanização, Direitos e Deveres, Tragédias e Comédias. Eu deveria entender de tudo isso. Mas aqui ninguém entende muito bem as coisas porque tudo a gente aprende na marra. Aprendi na marra que é inverno porque os insetos vêm se abrigar na minha casa. Deve ser, suponho que eu não feda tanto assim. A urbanização é bagunçada, mas não dá pra feder tanto assim. Não sempre. E não sempre os insetos me perturbam, assim como o inverno. Que seria minha estação preferida se não trouxesse tantas moscas e se eu soubesse quando é o inverno. Tem pessoas que são verão, primavera, outono. Eu sou inverno. O tempo de faltatura, carência. Falta tudo, falta calor, abrigo, alimento e carinho entre as pessoas. O inverno me perturba porque o inverno é a metonímia do que eu sou. Frio, carente e conduzindo insetos. Seria a metonímia desse país, mas aqui também tem primavera, verão e outono. Tem gente bonita, praia, futebol e uma tristeza bonita que todo estrangeiro adora ver. Então o inverno, junto com o verão, primavera e outono, bagunçados, são a metonímia desse país. Só o inverno é que me convém. Só uma parte, assim como é a parte que me apetece nesse lugar cheio de insetos. E esse país, esse inverno, essa bagunça, esses insetos, tudo isso me criou.